Si la clarté, selon Vauvenargues, est la politesse du philosophe, alors ma vulgarité touche à la violence. Je ne peux t’offrir que quelques éclats réflexifs, qui longtemps encore auront à chercher dans tes organes leurs anneaux synaptiques légitimes. Ô philosophie d’idées sans suite, destin de ma dislocation mentale, où chaque étincelle de sens meurt loin du brasier totalitaire que j’attends comme une divinité ressuscitée! Tous les systèmes sont pourris, j’attends l’Architectonique immortelle! Celle qu’il me faut construire de mes mains! Oh, elle me cherche comme un cristal le feulement froid du bris qui sonnera sa libération, ayant sans doute vu en moi le dernier de ses zélotes. Mes moyens sont modestes ; mes talents mal éduqués. J’allume autant que possible, esseulé comme un chien, le faisceau électrique des intuitions. J’assouplis de force les bêtes sauvages qui peuplent le terrain du règne de sa raison solidement droguée. Oui, je tente chaque jour l’aventure du travail. Et chaque jour celui-ci me refoule vers la stérile répétition ou me pousse vers les marais du fragment dérisoire. Pourtant, ça monte, comme ça monte! Quelque chose progresse, enfle à l’intérieur, plein de la plus belle des langues étrangères, les nappes de mélodies synthétiques tissent le contrepoint que je suis certain de vouloir, l’écho de ce velours de concepts s’abîme infiniment en soi, les bêtes s’accouplent au rythme des scansions d’un discours articulé comme l’organisme qu’elles se prennent à former! Vois comme elle approche! L’entendrai-je à temps, à temps? Aurai-je assez de temps, de temps, ravi derrière la roue, pour l’écouter dans le travail et mettre au propre les transcriptions de ces rafales d’idées bien unies, ces riantes rondes de joie qu’on répète en gagnant toujours plus loin sur le désert des sables noirs qui s’enfonce dans nos bouches! Terreur de l’oubli, mais qu’il faudrait la lâcher, l’envie de prendre! Je me sens presque couler contre sa spongieuse muqueuse de jade, glisser sur chacune de ses jointures pour en caresser le liant bien serré. En sombrant jusque vers le moteur infini des vérités qu’on y trouve, des voix s’entremêlent avec les chariots qui sortent de ma bouche et d’immenses convois de lumière se forment, modelant le monde de nos efforts et de nos peines, le monde des accouplements sans apaisement, des paroles aussi drôles que les dogmes les plus sérieux – le monde où je t’aimerai à l’odeur prêt, passablement épris de tout cet être qui s’enfuit de toi, harnaché pour ouvrir les ruches massives que cachent les sourires de ton sommeil. Il est l’heure. Attache-toi. Le réveil est brutal lorsqu’on touche à la fin du visage.